Il Sole non sorge più da settimane; “Det er mørketid”: è il periodo dell’oscurità. Il Sole non si vede e il breve chiarore crepuscolare del giorno (dalle dieci di mattina alle due del pomeriggio) avvolge le terre e i boschi immobili, ammantati nella polvere bianca, in un silenzio profondo; quello che Jack London, nei suoi racconti chiamava “Il Grande Silenzio Bianco”: è possente, ti penetra. E questo chiarore accennato appena, così breve, dona un’impressione che poi è la semplice realtà: che il buio torni immediato. Non fa a tempo a divenir un po’ chiaro che ecco, è già scuro di nuovo. E questo (ben lo vivevano gli antichi Sciamani), rende possibile l’andar dentro, l’entrare nel profondo: di se stessi; del Pianeta Madre che ci ospita; proprio come fa l’orso entrando nel suo lungo letargo.
Poiché, cos’altro è questo periodo del solstizio d’inverno se non il porto estremo della Terra, il suo luogo più lontano dalla luce del Sole, luogo più proteso al silenzio e agli spazi siderali del vasto universo; se non, dunque, il luogo di maggior intimità che il nostro pianeta raggiunge nel corso di un anno? E cosa più bella e Sacra dunque, quantomeno al mio cuore, è da sempre poter partecipare a questo passaggio della Terra, antico rituale: divenir intimo con lei; poterci essere; poterne ascoltare appieno il Canto. E in esso, tornare a riconoscere il mio; non son che uno.

A volte, le stelle, son così profonde…
Sono uscito poco fa per dare da mangiare ai miei due lupi, come ogni sera. Alzo lo sguardo alla volta celeste e per un minuto intero… piango: di Bellezza. Si vede l’intera Galassia! “Avete visto la nitidezza di Ursa Major, Ursa Minor e Stella Polare?”, scrivo subito. “E Orione, dall’altra parte, o Venere così luminosa che sembra esplodere! È come se si volesse preparare l’evento: stanotte la Terra sarà allineata col Sole e col centro stesso della Galassia, evento che accade solo ogni ventiseimila anni!”.
Osservo il cielo nella notte gelida, piccolo omino nel grembo di questa Madre, piccolo omino in piedi, in profonda riverenza, su questo Pianeta Casa. Osservo e piango e devo allargare le braccia come dovessi dire: così è troppo, così è incontenibile. Poi, calo lo sguardo appena, sull’immobile bosco di conifere seppellite nella polvere bianca: e c’è la piccola baita in tronchi nella quale abito e c’è, sui rami rigonfi di neve più prossimi alla finestra, il pacato, discreto lucore della candela che rischiara l’interno del mio nido. E quella luce dona calore anche nella notte a 38 gradi sotto zero. E quel lucore risalta tra le stelle come un’isola sperduta in un oceano che non ha fondo, come l’Universo vastissimo che ci ospita. Risalta con tremenda forza il lucore: “Son qui per questo”, sento salire una voce, “son qui per Ascoltare questo e per coglierlo, il Viaggio. Per non perdermene un solo frammento”. E questo nido, allora, ecco, diviene la mia “Postazione d’Ascolto”: Postazione d’Ascolto tra le Stelle…
Ora, dicembre, come ogni anno mi trovo quassù nel Nord, lontano dalle mie Dolomiti; è come se, ogni tan­to, mi prendessi un ampio momento (un’intera stagione) per poter anch’io, come gli orsi, entrar dentro e, semplicemente, restare in Ascolto. E ogni volta, nello scrivere a Marga  (dell’Osho Times), che invece “sverna” in India, ai tropici, o nel mandarle alcune foto di boschi incappucciati sotto un cielo gelido che non conosce più alcun Sole, si crea uno scambio a dir poco curioso; poiché se per lei son inconcepibili i -35, per me lo è un dicembre col Sole e con +35! Parliamo da mondi agli antipodi, eppure, pur senza esserci ancora mai incontrati, ci comprendiamo tramite il Linguaggio Antico, l’Antico Canto della Terra che oggi non è più e che ogni essere umano accomuna (o meglio, dovrebbe accomunare). Per questo, per quanto distanti l’uno dall’altra su questa meravigliosa grande Terra, l’affinità è stata immediata ed è profonda (almeno, questo quel che sento io). Per questo, nello scrivere alla rivista è come se scrivessi a lei e al contempo, lo faccio dall’unico luogo frequentato da umani ch’io ancora conosca dove questo possa accadere: parlare l’Antico Linguaggio, quello connesso al nostro centro più antico.
Erano un paio di inverni che pensavo di scriverle; nel mio consunto quadernetto degli appunti, tra mille altre note ormai spuntate poiché compiute, restava questa “voce”, ancora solitaria, ancora in attesa: “Scritti possenti per Marga”. Ma possenti perché? Non è già semplicemente possente esser vivi, esistere, qui, ora, all’interno della nostra pelle? Cosa può esserci di più possente di questo? Nulla di certo, era solo una nota per me; sta a significare: “scritto che racconti del momento più, al mio cuore, intimo dell’anno, quello del passaggio”, appunto.
Dunque, eccomi qui, e se solo ora ho deciso di scrivere (e intanto sono le 15.00 passate da pochi minuti e il buio, oltre la finestra della baita è calato scuro e trapuntato di stelle), è per un’unica ragione: l’importanza di questo solstizio 2012. Al punto che avrei voluto farlo uscire proprio col numero di dicembre, o, per lo meno di gennaio 2013. Ma mi son preso tardi o meglio, nel mio vivere lento, non rammento mai che i tempi delle redazioni son ben diversi. Allora, come nulla fosse, Marga mi ha proposto ciò cui mai sarei arrivato: “Ario, il tuo pezzo non potrà uscire ora, non c’è più tempo; però… perché non farlo uscire a giugno?”. Ma sì, ho subito esultato, che idea! Far uscire a giugno questo scritto sul buio solstizio d’inverno, farlo uscire nel periodo della massima luce: il solstizio d’estate!

Ario Sciolari